La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano.(Carmen Conde)

DÓNDE nos convence de su gran amor por su nuevo hogar y de que aún sigue siendo el mismo poeta soñador de toda la vida. Un dulce canto a su guarecida en sueños desde siempre, su nueva y más rica villa.

MI  CASA

Antes, yo dormía en una pobre cama

rodeado de silencios, miedo y fantasías

ahora duermo y vivo

en una rica villa

más sigo soñando igual que en aquellos días

con cielos muy grandes, amor y poesía.

Sigo siendo un loco errante,

la estrella que imita al día,

un espíritu sin nombre,

una pobre golondrina,

un astro que desde lejos

busca su luz y su guía.

Una noche sin estrellas,

una luz al mediodía,

una sombra en la noche,

un sentir sin melodía,

unos ojos casi ciegos

y un cuerpo casi sin vida.

Más ella, mi casa es

mi dulce y fiel alegría,

mi choza de embrujos,

mi rica guarida

por ello te sueño y canto

mi rica y hermosa villa.

(AUTOR: DON HONORIO LEAL ESCOBAR

- de su libro de poesías GRITOS -

Hace unos años, mi amigo y compañero de trabajo, Don Francisco Arribas Amores "PACOS´BAR" y su mujer Gloria me regalaron por las fiestas de Navidad un libro de poemas muy curioso y atrayente, del   "COLECTIVO  NORAY" y  titulado  "14 VARIACIONES   SOBRE: LOS  ÁNGELES, LOS  HOMBRES  Y  LOS  DIOSES"  nº12 - de la colección: "VARIACIONES" - (Málaga 2007).; con prólogo de César Sánchez Cañizares, Ilustraciones de Francisco Trigeros, imprimido en imprentas Carvajal, y sus autores o contribuyentes son: Carmen Aguirre, Pilar Bugella, Mari Ángeles Castillo, Ana García, Maria Luisa Mancha, Enrique Maestre, Inma Márquez, Rocío Virgínia Martínez, Paco Negrillo, José Luis Pegüi, Gonzalo Ruiz Benítez, Maribel Ruiz Donoso, Lola Ruiz Ros y Salvador Vida.

L  O  S        Á  N  G  E  L  E  S

El hombre es un niño adaptado,

un alma estirada,

un ángel andante

que pasa por el mundo

dejando mil cenizas.

Ángel incorpóreo

en un último suspiro,

en un soplo de fe,

en un olor a muerto

que se limpia después.

Se me han ido muchos,

y no sé dónde hay más,

aquí o allí, para ir a saludar

aunque no vuelva.

¿Quién sabe?

A veces nos creemos dioses

y otras hombres.

Somos ángeles.

AUTOR: GONZALO   RUIZ  BENÍTEZ

Depósito Legal: MA - 1900/07

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ÁNGEL

Si te hubiera soñado serías azul;

como el mar, como el cielo.

Pero no blanco. No de nube.

El azul puede ser tan profundo

como el negro y tiene luz.

El blanco puede volar demasiado alto

y desvanecerse.

Si te hubiera soñado llevarías

las alas en el alma.

No serían de plumas de ave

sino de hermosas llamaradas.

Serías de agua, sin forma.

Y de viento: fugaz y envolvente.

Así serías tú, mi ángel,

si hubiera osado soñarte.

(AUTORA: ANA GARCÍA)

Nació en el año 1944 a los dos años de morir Miguel Hernández; conoció los poemas de Hernández y a los "veinty algo" quedó para siempre poético marcado. Se sentía poeta del pueblo, aquel niño que nació en la barriada malagueña del palo, quinto de seis hermanos y en una familia de postguerra, de Encarnación y José, matrimonio malagueño y "cauto". Estuvo en Francia, Gran bretaña y Suecia, y al volver a su tierra optó por vivir siempre en su seno, para así cantarla; para que sus logros, por Málaga y siempre para ella repitan por siempre que en su suelo naciera la fe, la esperanza; Málaga la pueblo, la que más realza.

FRENTE AL MAR

SI; frente a mi mar me siento y digo que de él me sé y le creo mío.

Mar mediterráneo

sur de mis principios

costa de mi sol

sal de mis suspiros.

Que Málaga entera sepa de mis dichos;

como supo el Mundo de mis "exilios".

Que desde pequeño me siento hombrecito;

que ni me enseñaron ni supe ser niño;

faenas trabajos miserias suspiros

sin adolescencia, ni estudios ni amigos.

Niño de postguerra "pa la patria hijo"

casi en todo escaso

solo con delirios.

Sentidos que fueron despertando

y dando dolientes razones

por no realizarlos.

No me presentaron ni los dividendos

ni el abecedario ni dictado exacto.

Total; ni obtuve ni tengo ni estudios primarios,

pero por países ciudades y campos

fui como aprendiendo tras ser maltratado.

Y claro que claros quedan mis desgarros

defendiendo a miles de niñas y niños

que andan por el Mundo abandonados.

Porque no hay derecho

que ante un Dios tan Santo

se nazca y se crezca en tan desamparo.

Y empeño mis días

mis meses y años

en contar cantando

que nací en el palo.

Barrio pobre entonces

pesquero maltrecho malagueño obrero

desde el que me extiendo y elevo mis versos.

Casi cuatro décadas "observi-captando"

muchos versos hechos

mucho ya grabao

que dirá por siempre cuál es mi letargo.

Mi meta mi herencia lo que al final logré

es por agradaros

niños de otros niños de miles de barrios.

Debo seguir admirando a Don Honororio,aunque se me hace tremendamente fácil conseguir tal aspiración personal.Seguiré homenajeándole aunque debo de decir que por poco tiempo ya,pues el material del que dispongo va escaseando;mi pequeño libro no da más de si,y he publicado la casi totalidad de su contenido.

Su esposa posee - creo que me comentó - algún que otro ejemplar de Don Honorio,con lo que cuándo me sea posible y me los quisiera facilitar,pues seguiré infatigablemente en la susodicha labor poética, . . . y siempre en la función de homenajear el talento literario del que aquí se menciona con verdadero entusiasmo,por lo menos es en lo que a mí más me atañe,aparte de disfrutar de sus creaciones en compañía de todo aquél o aquella que las quiera paladear con la mirada del alma puesta en el cielo infinito. 

Os dejo ya con otra poesía del maestro y venerado amigo de tod@s.

S O   L    E      D      A       D

(A mi amigo Francisco Fortes.) 

Nube densa, en un triste ocaso,

mano de plomo que oprime el alma,

la soledad nos encontrará solos

sin esperla, en las mañanas.

Sintiendo su aroma maloliente

y la prisión en la que encierras la mente,

eres triste sensación que se hace patente

y al corazón lo arruinas, de repente.

Eres fuego de la vida en la carne delirante,

eres espesa y fragante espina dolorosa

que juegas con la vida a darle muerte

sin consuelo del alma ardorosa.

Soledad, eres fuego de luna rencorosa,

torrente del río doliente,

súbita sangre que nos ahoga e inunda,

aparta, soledad omnipotente.

Un poema extraído del libro  " CÍRCULO POÉTICO Y CRÍTICO " de ediciones  PEREA.

E  L      B  E  B  É      Y       L   A       M   A   M   Á

Apenas hace segundos que ha nacido

y al instante, experimenta el calor,

su mamá no se acuerda del dolor

y entre sus brazos aprieta a su niño.

Al instante percibe el cariño,

de aquella madre que le da todo su amor

es la maternidad, mezcla del dolor,

la razón de la vida, lo más íntimo.

Así recordando a nuestra madre

recordamos volver a amar

con todo el derroche del sentimiento.

El bebé es sangre y carne de su ser,

que el niño al fin, sabe calcular

y entre ambos nace el conocimiento.

He de hacer un tanto más de incapié a la hora de reafirmar que España es tierra de versos y poesías, y que sus hijos la han sabido heredar en lo más profundo de sus emociones.Tal es el caso de tantos y tantos escritores/as paridos por ella, nuestra piel de toro, y que haciendo alarde de nuestra maravillosa lengua castellana, han forjado las joyas en letras y las letras en joyas. . . desconocidas para la mayoría del público en general, e inclusive para el resto de los mortales que han convivido con estos grandes hijos de la patria española, amigo, hermano, vecino, primo, compañero de trabajo, cónyuge, y padre, sí padre como fue Don honorio en vida y esposo,etc, y que habrá gente que en su profesión de médico traumatólogo, nunca se lo imaginaron en su otra genialidad tan particular. 

En silencio, en silencio, en silencio se labraría éste hombre de la mancha, y más concretamente del Campo de Criptana, afincado e hijo de adopción en la Málaga la bella de nuestra Andalucía guapa y poetisa donde las haya también. Entre sus dos tierras siempre estuvo merodeando, y se llevó un poco de cada una para plantar en su huerto de Málaga las inspiraciones más bonitas de que hizo alarde en sus poemas. Gritos y más gritos desde sus inquietudes literarias, que se hacen hoy eco en internet para que toda Málaga y el resto del mundo puedan saber más sobre Don honorio Leal Escobar , y no olviden que detrás de su batín de médico traumatólogo se escondía todo un grandioso poeta de la tierra.

LES   DEJO   CON   TRES   DE   SUS   POESÍAS   CONTENIDAS   EN    UNO    DE   SUS   LIBROS   TITULADO     "GRITOS"  Y    DONDE    SE    REGOCIJA    A   GOLPES    DE    SENTIMIENTOS    EL     POETA.

                                                                                MIS  DOS  TIERRAS

Nací en un pueblo hidalgo
con una hermosa sierra
sembrada de molinos blancos
con aspas de maderas negras.
 
Mi pueblo es Campo de Criptana
vomitado del libro de un gran poema
con sabor de viejos mitos
y sentir de gentes recias.
 
Y por eso siento orgullo
de mi cuna manchega
que soñando con mares
se quedó bravía y seca.
 
Mis ojos, se abrieron despacio
en junio, de una tarde manchega
con fuertes luces y soles
y olores a uva y bodega.
 
Mi vida ha sido un tejer y destejer
pobre en calmas y negado de alegrías,
sólo palabras y palabras y palabras
que el viento adorna y briza.
 
He vivido con peso pronto
la historia de la vida
con sueños de quebrantos
y llantos de alegría.
 
Y ya hace veinticuatro años
que a Málaga llegué un día
en un viento desatado,
huracán de mis delicias.
 
Y eché anclas en tu puerto
con cadenas infinitas
y tú me diste a cambio
el bautizo con tus brisas
 
Yo he amado a tus mujeres,
sirenas de largas colas
y he sentido los misterios
de sus ojos en mis sombras.
 
Y tengo tres hijos de ti,
carne de mi tierra hermosa
espiga de mar y soles
que te cantan y te lloran.
 
Me moriré despacio
un día cualquiera
llevándome en mis ojos
los sueños de poeta.
 
Me moriré en Málaga
amigos míos, en Málaga enterradme,
despacio y sin tristezas
al son de sus verdiales.

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M I     P U E B L O

Sí,sí, mi pueblo. ¡Mi pueblo!

¿Y qué pasa con mi pueblo?

Tiene blanqueadas sus calles,

tiene alegres sus senderos,

un campo lleno de viñas

y un sueño con muchos sueños.

Bajo el manto de sus viñas

está escondido un lucero

y a las sombras de sus mieses

el amor se hace sendero.

Mi pueblo reza despacio

entre sus luces y sueños,

y sus bodegas desprenden

olor a rosas e incienso.

Y tiene y tiene mi pueblo

raíces, vinos y sueños.

Y tiene y tiene mi pueblo

como Marzo sus almendros.

Y va soñando con aguas

y sueña y sueña con mar,

sus cien esquinas blanqueadas

blanquean mi soledad.

Tú, mi Campo de Criptana,

tierra de soles,

en tus molinos blancos

sueño amores.

A Campo de Criptana

van mis suspiros,

tierra de chicas guapas

y de molinos.

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M  Á  L  A  G  A        E  N        S  U  E  Ñ  O  S

Anoche soñé con Málaga,

soñé, que estaba llorando

y yo secaba su cara

con mis manos y mis labios.

Y en sueños soñé contigo

con tus playas y tus salmos

amor, sin amor de algunos,

cuánto me pesan tus llantos.

Y voy soñando con aguas

y sueño y sueño con mar

y voy soñando con cielos,

bello sueño de cristal.

Mi Málaga amada, hija del mar,

aquí tienes mi grano molturado

eterno canto de amargura y pena

cruz, doble cruz, de tu calvario. 

           O S   D E S E O   C O N   T O D A   L A   S I N C E R I D A D     Y    C A R I Ñ O    Q U E     B R I N D A     É S T E     M Á G I C O    D Í A    D E     D I C I E M B R E.