HONORIO LEAL ESCOBAR

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ANGEL GARCÍA VILLAVERDE

A  N  G  E  L              G  A  R  C  Í  A             V  I  L  L  A  V  E  R  D  E

CÍRCULO  POÉTICO  Y  CRÍTICO DE (EDICIONES   PEREA)

(CON TODO SU CARIÑO A SUS NIETOS.JOSÉ LUIS,ANA BELÉN Y MARÍA DEL CARMEN.)

PORTADA   DE   SU   LIBRO

 CONTRAPORTADA  DE  SU  LIBRO

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DEDICADO A LA TRIPULACIÓN DEL "ALAKRANA" Y A TODOS SUS FAMILIARES

¡ ¡ ¡ L   I   B    E    R    T    A    D  .     .     .    P   O   R          F A V O R ! ! !

PESCADOR

Pescador,tú que vives en el mar

cuéntame de él su vida,

dime el susurro de sus aguas serenas

y qué te dicen sus olas ya dormidas.

Tú que tensas cabos

y juegas al viento,

cuéntame las voces

de los ponientes muertos.

Tú que ves al sol nacer y después morir.

Tú que ves las lunas rielando en las aguas.

Tú que ves las sombras vestidas de ondas,

cuéntame las almas de sus largas horas.

Tú mi pescador

que rezas en el mar dime,

los recuerdos

de tu eterno navegar.

Pescador de cuerpos,

pescador de almas,

dime muy despacio

tus sueños de aguas.

AUTOR: Honorio Leal Escobar. Gritos (poemas) - Málaga - 1997

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PALOMA BLANCA DE ALMAS PURAS (ACCIDENTE AEREO DE SPANAIR EN BARAJAS)

por un estruendo

¡¡paloma blanca!!

posando tu ala dura

con letal impacto,

destrozándote en un seísmo

de infierno y lamento,

desconcierto y llanto. . .

Se alza a tu caida

la inmensa seta,

e infecta de mil sirenas

la angosta estepa.

 Barajas se asoma

al humo del desconsuelo,

devastada por una lluvia

de terror y fuego.

En la Santa Cruz Tinerfeña

mil familias . . .

de pena lloran

pues Madrid 

derrumbado anuncia

del cruel destino

de unas almas puras.

A   TODAS   LAS   PERSONAS   FALLECIDAS   EN   ESTA    TRAGEDIA   QUE   DESCANSEN   EN   PAZ,   Y   SUS    ALMAS,   COMO   PALOMAS   BLANCAS,   SE   ELEVEN   AL   CIELO.   

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EL POETA DEL MAR

EL  28  DE  OCTUBRE  DE  1.999  MURIÓ  EN  SU  CASA  DEL PUERTO  DE   SANTA   MARÍA (CÁDIZ) , EN  SU  PUEBLO NATAL .  SUS  CENIZAS  FUERON  ESPARCIDAS  EN  EL  MISMO  MAR  DE  SU  INFANCIA,  AQUEL  QUE  CANTÓ  EN  SU  OBRA :  " MARINERO  EN  TIERRA ".  .  .  POETA , DRAMATURGO , Y   PROSISTA   DEL  SIGLO  XX , Y  ESLABÓN  DE  LA  GENERACIÓN  DEL  27.

VALGA    ESTE    PEQUEÑO   HOMENAJE    A    UN    HOMBRE     ABRAZADO    A     LA    POESÍA ; LOS   BESOS   YA   SE   LOS   ROBABA   LA   MAR ,  .  .  .  SU   MAR ; SU   OTRO   AMOR ,   .   .   .   SU   AMANTE ,   .   .   .   SU   NIÑA    TAN    SALADA , Y   CONSENTIDA. 

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BEBÉ DE LA VICTORIA

¡¡ESTA  BATALLA  LA  VAMOS  A  GANAR!!

Este "ser vivo pero no humano" todavía no tiene nombre pero ya señala el camino de la victoria
REDACCION HO.- La ecografía pertenece al hijo de una inglesa, Caroline Barnes, que dice no parar de reírse cada vez que ve la imagen de su niño no nacido pero tan convencido ya de que sale triunfador en la batalla por la vida.
La imagen apareció en el periódico The Sun, junto a las declaraciones de la madre:
"Nos da igual que sea niño o niña, lo importante es que venga bien".
Caroline ignora todavía cómo se llamará su hijo, al que encajaría tal vez el nombre de Víctor / Victoria.
Desde HazteOir.org y Derecho a Vivir, mientras seguimos trabajando en la preparación de la manifestación del próximo 17 de octubre en Madrid, recogemos el gesto de este niño no nacido que, con sus 23 semanas, verá la luz porque ningún Morín, ni Zapatero, ni Aído, ni Barambio, ni Uría, ni Múgica, se ha cruzado nunca en su camino.

Derecho a vivir · SÍ a la vida · SÍ a la mujer · NO al aborto (info@derechoavivir.org)

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NO A LAS GUERRAS - SÍ A LA POESÍA DE LA VIDA

ANIVERSARIO  DE  LA  DESAPARICIÓN  DE  UNO  MÁS  DE  LOS  GRANDES  DE  LA  POESÍA  UNIVERSAL

Poema de dolor e indignación, mataron a Lorca en "su Granada", en el lugar donde había nacido, y a donde fue huyendo del convulsionado Madrid. Eran los primeros días de la guerra civil cuando fue detenido en su pueblo, unos días después, en la madrugada del 18 de agosto fue fusilado y su cuerpo enterrado junto a la de otras víctimas en un barranco.

                                                                                El crimen fue en Granada

                                                                         Se le vio, caminando entre fusiles,
                                                                                      por una calle larga,
                                                                                      salir al campo frío,
                                                                         aún con estrellas, de la madrugada                          

                                                                                      Mataron a Federico
                                                                                   cuando la luz asomaba.

                                                                                 El pelotón de verdugos
                                                                                  no osó mirarle la cara.
                                                                                Todos cerraron los ojos;
                                                                                rezaron: ¡ni Dios te salva!

                                                                                                                                                     Muerto cayó Federico.
                                                                                                                        -sangre en la frente y plomo en las entrañas-.
                                                                                                                                         ...Que fue en Granada el crimen
                                                                                                                           sabed -¡pobre Granada!-, en su Granada...

Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
Ya el sol en torre y torre; los martillos
en yunque - yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte.                                             Ella escuchaba.

                                                                   "Porque ayer en mi verso, compañera,
                                                                   sonaba el golpe de tus secas palmas,
                                                                       y diste el hielo a mi cantar, y el filo
                                                                         a mi tragedia de tu hoz de plata,
                                                                        te cantaré la carne que no tienes,
                                                                                  los ojos que te faltan,
                                                                      tus cabellos que el viento sacudía,
                                                                     los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!"
Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño, en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

                                                                     ( De Antonio Machado a Federico García Lorca )

LA PALMILLA (MÁLAGA)

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ME VUELVO LOCO

Esta poesía se la dedico a todas las mamás que se fueron al cielo.Con todo mi respeto a quien la haya perdido.

                              va       por       vosotras        mamis 

Y me vuelvo,y me vuelvo y me vuelvo loco

en ese vals de olas,ya sin reposo

busco,siento y sueño

quimeras viejas,

en espacios vacíos,que el viento deja.

Dormido sobre el suelo,crece la hierba

soñando con mojarse en aguas frescas.

Dejad,que pasee por el prado

mi mirada azul,vacía y lenta

y encuentre en las campiñas

sus hojas nuevas.

Madre,yo no quiero volverme loco

¡Ven conmigo!,

como si aún fueras

y presto iré a tu lado,

madre querida,madre sin vida.

Abierta la herida de recordarte

en tu campiña siempre amándote.

Y me vuelvo,y me vuelvo y me vuelvo loco,

soñando en viejos sueños.Sueños ya rotos.

A mi madre muerta(R.I.P) - por cortesía de I.S.D.A.B.E. / ISDABESPOESÍA

GRITOS(poemario)Honorio Leal Escobar - Málaga/España(autor)

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